El barco había atracado en el puerto hacía dos horas. Roi Quiben, que se encontraba en proa, rápidamente fue a buscar a Lucio. Salieron del barco y se dirigieron al Gastravaganzza aprovechando que era la hora de cenar.

Las calles estaban abarrotadas y la gente corría de un lado para otro. Era evidente que se encontraban a principios de mes y todos los barcos volvían a su origen tras meses en alta mar. Había de todo, mujeres buscando a sus maridos, niños llamando a sus padres, jóvenes aprovechándose de la caótica situación y tocando a cuanta chica tenían cerca, hombres saliendo presurosos buscando compañía….

Roi y Lucio entraron en el bar. Nada más traspasar el marco de la puerta todas las personas que se encontraban dentro se giraron y todas las conversaciones terminaron. Como si no fueran los causantes de la ruptura del alboroto que había anteriormente, los dos compañeros tomaron asiento e hicieron su pedido. Al poco rato entra el patrón.

-Que, ¿reponiendo fuerzas para la tarde?- dijo en tono burlón.- He oído decir en el barco que conocéis a una mujer de esta ciudad. ¿Iréis a verla?. Vamos, porque si es así, vamos juntos, que yo sé de otra que cuando la conozcáis…

-Nos encantaría señor, hay que darle un poco de alegría al cuerpo, pero seguro que vamos a sitios distintos- respondió Lucio.

-Bueno, bueno…ahora me vais a decir que no queréis ir de visitas con el jefe…

Comieron los tres hasta reventar y a continuación salieron del local.

-Bueno, -dijo el jefe- seguidme.

…

-Tâleb, levántate ya; nadie nos va a regalar la comida de hoy. Tienes que repartir todos estos periódicos y después ayudarle al señor Agatone con el bar. Venga arriba.

Salí de casa pasadas las cinco y media de la mañana y empecé a caminar por la calle Concepción Arenal. Entraba en cada portal e iba dejando un periódico en casa de los clientes. Eran apartamentos enormes, espaciosos, lujosos, cálidos, con niños leyendo al pie de la chimenea. Siempre salían a recibirme los hombres enfundados en sus albornoces de seda bordados con hilo de oro. A veces, si tenían un buen día, me daban una generosa propina.

Estuve así recorriendo las calles Policarpo Sanz, Elduayen y Alfonso XII. En esta última hice mi último reparto. Al terminar me asomé al mirador. Estaba saliendo el sol y a la par se reflejaba en el mar. Empecé a correr, no quería llegar tarde al bar. Deshice el camino andado y entré en el Gastravaganzza.

-Hombre Tâleb, ya pensaba que no te iba a ver el pelo hoy- me dijo el señor Agatone.

Agatone era un hombre viejo. Había llegado de Grecia cuando era joven y desde entones siempre estuvo trabajando para hombres que lo explotaban, según él contaba. Hacía unos cinco años, con un poco de dinero que tenía ahorrado había montado el bar. No era como los demás, en él no se producían peleas y el señor Agatone no dejaba que sus clientes se emborracharan “De borrachos y panzones están llenos los panteones”, solía decir. Era un buen tipo el señor Agatone.

Me fui a la cocina. Allí la mujer de Agatone me daba instrucciones de lo que tenía que hacer y el día se iba pasando. Al llegar la tarde el señor Agatone me dio una hora para que me divirtiese con mis amigos. Salí a la calle y me dirigí al puerto. Estaba lleno de gente y en el muelle ya no cabían más barcos. En ese mismo momento el Tahtli estaba arribando; era un barco grande, de muchos colores y sus tripulantes eran hombres que rondaban la treintena.

Pasó la hora y me volví al trabajo. El bar estaba lleno, no tuve un minuto de descanso. Un hora después entraron dos hombres altos y fuertes, dos marineros.

- Tâleb, ayúdame a atender a la gente, ocúpate de esos dos hombres – me dijo Agatone. Les serví dos grandes chuletones con patatas fritas y una gran jarra de vino.

Al terminar mi turno volví a casa. Estábamos cenando mi madre y yo dos bocadillos pequeños cada uno cuando llamaron a la puerta. Eran tres hombres. En ese momento supe que por fin conocería a mi padre.

Simbología:

Roi: nombre que proviene del celta. Significado: “El glorioso”.

Lucio: proviene del latín. Significado: “Muy luminoso”.

Tâleb :  árabe. Significado: “Buscador de la verdad”.

Agatone: griego. Significado: “Bueno”.

Tahtli : náhualt. Significado: “Padre”.

La ruta:

Son calles de Vigo. Se pueden seguir caminando.

Ahora que ya se han terminado los exámenes y que estamos todos a expensas de las notas, las clases son un cachondeo. Hoy, por ejemplo, en clase de lengua analizamos el Romancero Gitano (de Lorca ), y la profesora nos leyó el poema que da título a este post...pues bien, además de leerlo, entre todos explicamos su significado...¡¡Dior mío la que se armó!!...si es que tenemos unas mentes (incluso la profe, que conste, eh!). Para que luego digan que los poetas más considerados de nuestra literatura pesados...

Su luna de pergamino (se refiere a una pandereta)
Preciosa tocando viene, (una niña toca la pandereta)
por un anfibio sendero (un sendero muy tortuoso)
de cristales y laureles.

El silencio sin estrellas,
huyendo del sonsonete,
cae donde el mar bate y canta
su noche llena de peces.

En los picos de la sierra
los carabineros duermen (carabineros: policías)
guardando las blancas torres
donde viven los ingleses.

Y los gitanos del agua
levantan por distraerse,
glorietas de caracolas
y ramas de pino verde.

Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene.
Al verla se ha levantado
el viento que nunca duerme. (viento: en Lorca significa masculinidad, el hombre)

San Cristobalón desnudo, (el hombre de antes)
lleno de lenguas celestes,
mira la niña tocando
una dulce gaita ausente.

Niña, deja que levante (léanse estos cuatro versos tal cual, a ser posible, pensando mal)
tu vestido para verte.
Abre en mis dedos antiguos
la rosa azul de tu vientre.

Preciosa tira el pandero
y corre sin detenerse.
El viento-hombrón la persigue
con una espada caliente. (la espada no es la espada...eh?)

Frunce su rumor el mar.
Los olivos palidecen.
Cantan las flautas de umbría
y el liso gong de la nieve.

¡Preciosa, corre, Preciosa,
que te coge el viento verde! (aquí lo de coger debe ser igual que en Latinoamérica...)
¡Preciosa, corre, Preciosa!
¡Míralo por dónde viene!
Sátiro de estrellas bajas
con sus lenguas relucientes.

Preciosa, llena de miedo,
entra en la casa que tiene,
más arriba de los pinos,
el cónsul de los ingleses.

Asustados por los gritos
tres carabineros vienen,
sus negras capas ceñidas
y los gorros en las sienes.

El inglés da a la gitana
un vaso de tibia leche,
y una copa de ginebra (y después hablan del botellón...)
que Preciosa no se bebe.

Y mientras cuenta, llorando,
su aventura a aquella gente,
en las tejas de pizarra
el viento, furioso, muerde. (lo de morder...a imaginación de cada uno...)

-Así que, dime, señor periodista, ¿todavía dudas de la existencia de los milagros?.

-Ya te lo he dicho. Tú eres un milagro.

Lexie rocostó la cabeza en su hombro por un momento antes de darle la mano.

-No - repuso él-. Sigopensando que si uno escarba lo suficientemente hondo, siempre encuentra una solución para cualquier misterio.

-¿Y si te dijera que nos ha pasado un milagro? (...) Hoy Doris me ha dado una maravillosa notica. (...) Éste es nuestro milagro -susurró ella-. Es una niña.

Me encantan el optimismo y la esperanza con la que Nicholas Sparks llena sus obras, su narración intensa pero relajada a la vez, la ironía con la que pinta a sus personajes...TODO. Se podría decir que, junto a Ken Follet, es mi escritor favorito. 

Aclaración₁: El chico supuestamente era estéril.

Aclaración₂: Os recomiento totalmente Fantasmas del pasado. No os pedéis ni imaginar las sensaciones (de bienestar) que os despertará esa novela :)  

Estudiando para el inminente exámen de filosofía (mañana) he reflexionado sobre el pensamiento de Spinoza. Me he imaginado cómo sería nuestra sociedad (si no lo es ya) con la máxima: "El bien es todo aquello que produce dolos y nos permite alcanzar nuestros deseos; el mal, lo que nos causa dolor y nos impide la realización de esos deseos. Ahora bien, lo que en un momento puede ser malo, en otro no lo es, y viceversa".

...y a dónde ha ido a parar mi mente... 

• Jostein Gaarder .
• El mundo de Sofía .
• Raymond A. Moody, Jr.
• Vida después de la vida .
• Enrique de Vicente .
• Los poderes ocultos de la mente .
• Michael Drosnin .
• El código secreto de la Biblia .
• Pierre Deval.
• El gran libro de los OVNI.
• Mar Rey Bueno .
• Los libros malditos .
• Noelia Indurain, Óscar Rubiola.
• Vampiros. El mito de los no muertos .
• Richard Ellis.
• En busca de la Atlántida .
• Louis Pauwels, Jacques Bergier .
  
• El retorno de los brujos .
• Nacho Ares .
• El enigma de la gran pirámide .
• Jay Anson.
• Aquí vive el horror.
  

Me encanta Miguel Delibes. Quizá por ello una de mis obras preferidas es El Camino (altamente recomendable).

"Pero a Daniel, el Mochuelo, le bullían muchas dudas en la cabeza a este respecto. Él creía saber cuanto puede saber un hombre. Leía de corrido, escribía para entenderse y conocía y sabía aplicar las cuatro reglas. Bien mirado, pocas cosas más cabían en un cerebro normalmente desarrollado. No obstante, en la ciudad, los estudios de Bachillerato constaban, según decían, de siete años y, después los estudios superiores, en la Universidad, de otros tantos años, por lo menos. ¿Podría existir algo en el mundo cuyo conocimiento exigiera catorce años de esfuerzo, tres más de los que ahora contaba Daniel? Seguramente, en la ciudad se pierde mucho el tiempo -pensaba el Mochuelo- y, a fin de cuentas, habrá quién, al cabo de catorce años de estudio no acierte a distinguir un rendajo de un jilguero o una boñiga de un cagajón. La vida era así de rara, absurda y caprichosa."

Asomaba a sus ojos una lágrima,
y a mi labio una frase de perdón.
Habló el orgullo y enjugó su llanto,
y la frase en mis labios expiró.

Yo voy por un camino, ella por otro,
pero al pensar en nuestro mutuo amor
yo digo aún: "¿Por qué callé aquel día?".
Y ella dirá: "¿Por qué no lloré yo?".

*Gustavo Adolfo Becker. 

Por primera vez:

La Catedral del Mar, Ildefonso Falcones de Sierra.

La Barcelona medieval en tiempos de la construcción del templo de Santa María del Mar conforma el escenario de esta soberbia recreación histórica repleta de intriga, violencia y pasión, en un tiempo convulsionado por las rebeliones contra las injusticias y feudales, el antijudaísmo, los conflictos dinásticos y la férrea represión inquisitorial.  La edificación de la iglesia y la devoción por la Virgen marinera se erigirán en símbolos del tortuoso camino que el joven protagonista emprenderá en pos de su libertad. 

Los Pilares de la Tierra, Ken Follet.

El gran maestro de la narrativa y el suspense nos transporta a la Edad Media, a un fascinante mundo de reyes, damas, caballeros, pugnas feudales, castillos y ciudades amuralladas. El amor y la muerte se entrecruzan vibrantemente en este magistral tapiz cuyo centro es la construcción de una catedral gótica. La historia se inicia con el ahorcamiento público de un inocente y finaliza con la humillación de un rey. Los pilares de la tierra es la obra maestra de Ken Follett y constituye una excepcional evocación de una época de violentas pasiones.

La mitad oscura, Stephen King.

Cuando Thad Beaumont en pleno bloqueo creativo, después de que su novela Las súbitas bailarinas optara al Premio Nacional de Literatura y lo perdiera, decidió seguir los consejos de su mujer y publicar una serie de thrillers retorcidos y sangrientos bajo el seudónimo de George Stark, no pensó, ni por asomo, que le sería tan difícil «deshacerse» de ese otro yo que, no se explicaba cómo, había dejado de ser ficticio.
Cuando el comisario Alan Pangborn apareció en su casa acusándole de un brutal asesinato, Thad quería afirmar su inocencia, asegurar que nada tenía que ver con todos esos monstruosos asesinatos cometidos tan cerca de su casa, ni con la retorcida mente que protagonizaba sus novelas policíacas, ni con las llamadas de aquella voz que, obscena y susurrante, le pedía al teléfono que se rindiese. Pero ¿cómo podía explicar que sus huellas ensangrentadas aparecieran por todas partes en la escena del crimen?

Cien años de soledad, Gabriel García Márquez.

Cien años de soledad, convertida en poco tiempo en un clásico de la moderna literatura en castellano,ofrece una aventura de lectura insustituíble.Proyectada como una descripción de la vida familiar de la casa donde transcurrió la infancia de García Márquez,poco a poco, se convierte en una fabulación mágica,en morada de unos personajes ya legendarios inscritos en los mitos profundos de la cultura universal.En Macondo conviven lo real y lo cotidiano con lo poético y lo imaginario.

El código secreto de la Biblia, Michael Drosnin.

Este libro trata sobre la existencia de un código secreto en los textos bíblicos. El descubrimiento se debe al matemático Eliyahu Rips, y destacados matemáticos de todo el mundo lo han confirmado.

La descripción del pasado que hace el código es de una exactitud extraordinaria: el Holocausto, Hiroshima, el asesinato de Kennedy, la llegada del hombre a la Luna... Pero más inquietante que la descripción del pasado es la predicción del futuro. A las puertas del nuevo milenio, ¿describe el código un futuro único e inevitable o una serie de futuros posibles en cuyo curso todavía podemos incidir? ¿Va la humanidad hacia su perdición? Hacia un verdadero Apocalipsis, guerra nuclear definitiva, el fin de los tiempos...

Por segunda vez: 

Inmoral, BrianFreeman.

Duluth es una pequeña, hermosa y apacible ciudad a orillas de un lago, la clase de lugar donde nunca ocurre nada malo. Hasta el día en que una adolescente desaparece sin que la policía logre encontrar una mínima pista sobre su paradero. Desde este momento, todos los habitantes del lugar son sospechosos y empiezan a reclamar con impaciencia unas respuestas que parecen no existir. Su miedo no hace más que aumentar cuando, meses más tarde, los padres de Rachel también denuncian la desaparición de su hija, una chica de diecisiete años tan seductora como problemática.
El detective Jonathan Stride, un hombre con una profunda herida por la que se ha ido filtrando toda su ilusión, convertirá este caso en el principal objetivo de su vida profesional. Encontrar a Rachel será como derrotar a los fantasmas que lo acechan en sus peores pesadillas. Pero a pesar de su empeño y su experiencia, la solución se le resiste. Stride, consciente de que algo se le escapa entre los dedos, se siente como un títere en pos de unas claves estériles que parecen haber sido colocadas especialmente para él. Y mientras agota todas sus fuerzas intentando desentrañar un enigma que poco a poco se revela más perverso de lo que creía, la búsqueda de su felicidad personal resulta igual de infructuosa. Como le ocurre a Duluth, la ciudad que tanto ama, Stride tendrá que mirar más allá del horizonte si quiere olvidar un pasado que se aferra a él con su eco de muerte.

Luna de miel (Honeymoon), James Patterson.

Nora Sinclair ha conseguido triunfar en el selecto mundo de la alta decoración. Su maestría para seleccionar mobiliario y obras de arte sólo rivaliza con su capacidad para elegir a los hombres: famosos, políticos y estrellas de cine, siempre atractivos y con suculentas cuentas bancarias, que inevitablemente caen rendidos a sus pies. Nora acaba de encontrar una nueva presa: un joven escritor de best-sellers perdidamente enamorado de ella. Casi desearía dejarlo con vida, llevar una existencia normal junto a él, pero ha vuelto a escuchar la voz que la impulsa a convertir a su amante en víctima.

El FBI lleva mucho tiempo detrás de esta escalofriante viuda negra. Pero Nora ha ido siempre un paso por delante de ellos. Sin embargo, el agente John O†Hara está dispuesto a hacer todo lo que esté en su mano para reunir las pruebas que permitan detenerla.

Comienza un pulso a muerte entre una mujer tan fascinante como carente de escrúpulos y un hombre decidido a meterse en el nido de la víbora para cazarla. 

JULIETA
Mi único enemigo es tu nombre.
Tú eres tú, aunque seas un Montesco.
¿Qué es «Montesco» ? Ni mano, ni pie,
ni brazo, ni cara, ni parte del cuerpo.
¡Ah, ponte otro nombre!
¿Qué tiene un nombre? Lo que llamamos rosa
sería tan fragante con cualquier otro nombre.
Si Romeo no se llamase Romeo,
conservaría su propia perfección
sin ese nombre. Romeo, quítate el nombre
y, a cambio de él, que es parte de ti,
¡tómame entera!

ROMEO
Te tomo la palabra.
Llámame « amor » y volveré a bautizarme:
desde hoy nunca más seré Romeo.

JULIETA
¿Quién eres tú, que te ocultas en la noche
e irrumpes en mis pensamientos?

ROMEO
Con un nombre no sé decirte quién soy.
Mi nombre, santa mía, me es odioso
porque es tu enemigo.
Si estuviera escrito, rompería el papel.

JULIETA
Mis oídos apenas han sorbido cien palabras
de tu boca y ya te conozco por la voz.
¿No eres Romeo, y además Montesco?

ROMEO
No, bella mía, si uno a otro te disgusta.

JULIETA
Dime, ¿cómo has llegado hasta aquí y por qué?
Las tapias de este huerto son muy altas
y, siendo quien eres, el lugar será tu muerte
si alguno de los míos te descubre.

ROMEO
Con las alas del amor salté la tapia,
pues para el amor no hay barrera de piedra,
y, como el amor lo que puede siempre intenta,
los tuyos nada pueden contra mí.

JULIETA
Si te ven, te matarán.

ROMEO
¡Ah! Más peligro hay en tus ojos
que en veinte espadas suyas. Mírame con dulzura
y quedo a salvo de su hostilidad.

JULIETA
Por nada del mundo quisiera que te viesen.

ROMEO
Me oculta el manto de la noche
y, si no me quieres, que me encuentren:
mejor que mi vida acabe por su odio
que ver cómo se arrastra sin tu amor.

JULIETA
¿Quién te dijo dónde podías encontrarme?

ROMEO
El amor, que me indujo a preguntar.
Él me dio consejo; yo mis ojos le presté.
No soy piloto, pero, aunque tú estuvieras lejos,
en la orilla más distante de los mares más remotos,
zarparía tras un tesoro como tú.

*William Shakespeare.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "la noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberle perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro, como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro, sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

*Pablo Neruda , "Veinte poemas de amor y una canción desesperada".

Si el hombre pudiera decir lo que ama,

Si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo

Como una nube en la luz;

Si como muros que se derrumban,

Para saludar la verdad erguida en medio,

Pudiera derrumbar su cuerpo, dejando solo la verdad de su amor,

La verdad de sí mismo,

Que no se llama gloria, fortuna o ambición,

Sino amor o deseo,

Yo sería aquel que imaginaba;

Aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos

Proclama ante los hombres la verdad ignorada,

La verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien

Cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;

Alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,

Por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,

Y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu

Como leños perdidos que el mar anega o levanta

Libremente, con la libertad del amor,

La única libertad que me exalta,

La única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:

Si no te conozco, no he vivido;

Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

Los placeres prohibidos (1931), Luis Cernuda.

 

*Este poema me lo pusiero hoy en Literatura Universal para analizar. Me encantó.

Tú vives siempre en tus actos.
Con la punta de tus dedos
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tú tocas.

De tus ojos, sólo de ellos,
sale la luz que te guía
los pasos. Andas
por lo que ves. Nada más.

Y si una duda te hace
señas a diez mil kilómetros,
lo dejas todo, te arrojas
sobre proas, sobre alas,
estás ya allí; con los besos,
con los dientes la desgarras:
ya no es duda.
Tú nunca puedes dudar.

Porque has vuelto los misterios
del revés. Y tus enigmas,
lo que nunca entenderás,
son esas cosas tan claras:
la arena donde te tiendes,
la marcha de tu reló
y el tierno cuerpo rosado
que te encuentras en tu espejo
cada día al despertar,
y es el tuyo. Los prodigios
que están descifrados ya.

Y nunca te equivocaste,
más que una vez, una noche
que te encaprichó una sombra
-la única que te ha gustado-.
Una sombra parecía.
Y la quisiste abrazar.
Y era yo.

No, no dejéis cerradas
las puertas de la noche,
del viento, del relámpago,
la de lo nunca visto.
Que estén abiertas siempre
ellas, las conocidas.
Y todas, las incógnitas,
las que dan
a los largos caminos
por trazar, en el aire,
a las rutas que están
buscándose su paso
con voluntad oscura
y aún no lo han encontrado
en puntos cardinales.
Poned señales altas,
maravillas, luceros;
que se vea muy bien
que es aquí, que está todo
queriendo recibirla.
Porque puede venir.
Hoy o mañana, o dentro
de mil años, o el día
penúltimo del mundo.

Y todo
tiene que estar tan llano
como la larga espera.

Aunque sé que es inútil.
Que es juego mío, todo,
el esperarla así
como a soplo o a brisa,
temiendo que tropiece.
Porque cuando ella venga
desatada, implacable,
para llegar a mí,
murallas, nombres, tiempos,
se quebrarían todos,
deshechos, traspasados
irresistiblemente
por el gran vendaval
de su amor, ya presencia.

Sí, por detrás de las gentes
te busco.
No en tu nombre, si lo dicen,
no en tu imagen, si la pintan.
Detrás, detrás, más allá.

Por detrás de ti te busco.
No en tu espejo, no en tu letra,
ni en tu alma.
Detrás, más allá.

También detrás, más atrás
de mí te busco. No eres
lo que yo siento de ti.
No eres
lo que me está palpitando
con sangre mía en las venas,
sin ser yo.
Detrás, más allá te busco.

Por encontrarte, dejar
de vivir en ti, y en mí,
y en los otros.
Vivir ya detrás de todo,
al otro lado de todo
-por encontrarte-,
como si fuese morir.

*Fragmento de "La voz a ti debida"